enroiv vs La Santísima Trinidad

El misterio de La Santísima Trinidad puede ser explicado si se piensa en que Dios puede ser entendido como un trébol: pequeño, verde y partido en tres.

Living on a prayer

"'To pray': To ask that the laws of the universe be annulled in behalf of a single petitioner, confessedly unworthy" - Ambrose Bierce

Rubi

Me acaban de dar la noticia de que mi abuelita está hospitalizada. Me hace sentir desconcertado, con una pesadez en el estómago que es difícil de describir. Me hace recordar que apenas hace un par de días estaba pensando en llamarla, sólo para saludar, sólo para ver cómo andaban las cosas por Coatza; que si el calor, que si el dengue anda azotando nuevamente. Ahora todo eso parece falaz y yo no llamé para oir las falacias. No sé por qué es tan difícil. No sé cuántas veces más voy a tener que quedarme con esta insatisfacción de no haber hecho algo tan sencillo no sé ni por qué. Y sin embargo me sigue dando esa sensación de que no me queda nada más por decirle a la gente importante en mi vida. Creo que ya lo he dicho todo, y aunque sé que a la mayoría de las personas les encanta escuchar nuevamente las viejas noticias, hay algo que me mueve al mutismo, a la contemplación silenciosa, a pensar que tienen que saberlo, después de tantos años, tienen que saberlo ya todos, porque ahora no hay intervalos que cubrir.

Mon père, ce héros

Cuando me enteré de que mi papá pudo haber apelado la decisión de PEMEX de liquidarlo cuando desapareció la subdirección de proyectos y construcción de obras, en donde el trabajaba con el puesto de coordinador general pero no lo hizo, creo que odié a mi papá. En lugar de eso intentó abrir tres negocios, compró las placas de un taxi y contrató a un par de conductores para que lo trabajaran y se dedicó a su sueño: convertirse en el entrenador de un equipo femenil de baseball amateur. Las damas de Seeknay, que es "Yankees" al revés. Incluso fueron campeonas de la temporada 93-94 en las canchas que hay en frente del Benavente, en la colonia petrolera. En aquel entonces tendría mi papá alrededor de 49 años. Hoy yo tengo veinte menos y me pregunto qué habría hecho en su lugar. Supongo que lo mismo, excepto que yo habría mandado a mis hijos a escuelas de gobierno en lugar de seguir pagando privadas, y en lugar de entrenar un equipo de baseball, a lo mejor habría reclutado a un cuarteto de xochimilcas para que me acompañaran en la sección rítmica. En lugar de placas de taxi, probablemente compraría una Gibson LesPaul con la tapa perlada y color beige con los botones dorados. No me importa si no trae Floyd Rose. Un bajo de seis cuerdas, porque suenan bonito, no porque en realidad tenga la menor idea de qué hacer con semejante bestiecilla, y tal vez una caja de ritmos en lugar de una batería acústica pues mi coordinación entre bombo, tarola y hi-hat es pésima pero mi sentido del ritmo no tanto.

Papá ¡Felicidades por el campenoato femenil de la temporada 93.94!

Hectic

Ayer desayuné a las 11:30 p.m.
Creo que eso de faltar a la oficina no resulta tan bien en la vida real como uno espera. Recuerdo que en la primaria dejaba de ir como por una semanay no había problema, nada más había que ponerse al corriente con las tareas atrasadas, pero como ya todos las habían hecho, pues te las pasaban hechas a ti también, lo cual me hace recordar: cómo extraño la primaria...

The college years

A la mitad de un tiempo libre que tuve hace un rato, por alguna razón me entró una singular nostalgia por la universidad, pero no por aquellos aspectos que comúnmente causan nostalgia, como amigos, fiestas, exposiciones, conciertos, etc., sino por... pues por las tareas... Sí. Por más increíblemente nerd que esto suene, por alguna razón, estando en google, me dio por buscar www.epanorama.net, sitio de donde me pirateé casi todos los circuitos que entregaba en las clases de Organización de computadoras, Diseño de sistemas digitales, Control analógico, Control digital y Memorias y periféricos entre otras. Digo esto casi al borde de las lágrimas: El sitio sigue activo. Incluso chequé algunos circuitos de audio que tenían por ahí. El que se me viene a la mente es un pequeño circuito que produce el sonido de una sirena, de una ambulancia, una ametralladora y otro que ya no me acuerdo, tan sólo con presionar al switch adecuado. Pero qué belleza.

Y andando en esto de la nostalgia nerd, me metí a la página de Altera y bajé el Max Plus II, no sé bien a bien para qué, pero lo bajé y a lo mejor lo instalo.

Por último, pues cuál otro que el inigualable Matlab. Lo malo que está bastante pesado y no se puede bajar de a grapa (bueno, siempre se puede pero creo que eso implicaría echarme un clavado que en este momento no tengo tiempo ni ganas de echarme). De cualquier forma, con los puros screenshots me bastó para recordar aquellas largas horas de hacer programas .m para bioingeniería (¿Ya les platiqué que me aventé una red neuronal para validar si una rata tenía actividad cerebral?) mientras chateaba con un vato que se sentaba en la compu frente a la mía, haciéndome pasar por una mujer llamada Carina Monique en honor al señor Ventrup. Me da algo de curiosidad saber si aún podría hacer todo eso (me refiero a programar en Matlab, no a chatear haciéndome pasar por mujer).

The nanny|

La boua anda enfermita :( ya le puse un poco de alcohol en la cabeza y la acosté con un par de aspirinas. Espero que se mejore. Por lo pronto ando cuidando a los ninos. Se ven bonitos, jugando, peleando, gritando como loquillos, arrastrándose por el suelo y en fin, haciendo todo aquello que los preescolares acostumbran hacer.

Y yo acabo de recibir la noticia de que tengo el tabique desviado. Ya me mandaron la orden para que me hagan unas radiografías y así poderle medir el agua a las albóndigas con esto de que se acerca la época invernal y mi fiel rinitis medicamentosa... lo cual me recuerda que iba a entrar a internerd para ver cómo se ve un tabique nasal desviado. Au revoir!

Tecník de resistanz

Esta es la nueva, salida de un momento de aburrimiento durante las largas horas de oficina. Si esto de la consultoría no resulta, me puedo dedicar a hacer música para elevadores. :)

Óigame, no

Siempre he pensado que eso de andar todo el día en la oficina es una verdadera calamidad: aparte de las interminables pruebas con usuarios que parece que no terminan por entender qué es lo que desean de sus aplicativos, los dolores en la parte baja de la espalda por estar más de diez horas sentado en la misma posición, el entumecimiento en los glúteos (se me durmió el culo, dicen los profanos), las miradas airadas del gerente de proyectos y demás viscisitudes del mundo de 9 a 7, que en mi caso es algo así como de 10:30 a (21:00, 22:00, 23:00, 0:00, 1:00, 2:00, 3:00, 4:00, 5:00] -nótese el intervalo abierto a las 9 de la noche y cerrado a las cinco de la madrugada-, se agregan las maratónicas conferencias telefónicas que me dejan con la oreja roja, caliente y palpitante y un ligero zumbido en el oído. El colmo fue hace unos días, cuando el litro y medio de agua con clight de jamaica pugnaba por salir de mi mientras atendía a una conferencia de avances del proyecto. No me dejaban salir bajo ningún pretexto. "Enrique, ¿Cuál debería ser la estrategia de las pruebas? ¿Cómo aseguramos que los canales de entrega estén habilitados oportunamente?" Pues yo que sé... en este momento apenas y puedo concentrar todo mi poder mental en la vejiga. "Aguante, vejiguita que esto está por acabarse pronto" Y claro, pues no se acaba y no se acaba y no se acaba. Cuando el poder mental comenzó a flaquear hubo que recurrir a la vieja técnica de apretar la uretra. Qué sensación tan extraña es esa de que el agüita amarilla recorra casi todo el camino, pero sin llegar a salir, apenas contenida por el índice y el pulgar, ocultos de miradas curiosas por el vuelo del suéter. Y en cuanto la conferencia acaba, córrele al baño, discretamente para que nadie se de cuenta que te estás apretando el pito. Caminando un poco como geisha y un poco como patito, estrangulando al compañero de juergas como si se tratara de Eloy Gamenó. Casi imaginándolo decir "Me horcó, óigame". Pásale sin saludar al poli de la entrada, que al cabo no va a acabarse el mundo por un guardia de seguridad ofendido. Ya frente al mingitorio, el problema de logística por excelencia: ¿Cómo lo saco sin dejar de apretar? Bueno, si alguien allá afuera lo ha resuelto, por favor dígamelo, porque lo que es yo, no pude. Lo bueno que, para variar, ese día sí había servi-toallas en el baño de hombres.

Vamos al Noa Noa

Ya nos llegó la aprobación de la solicitud por parte de la embajada de los EU, lo cual significa, no que ya todo está listo, sino que ya mandaron la antes mencionada a la oficina consular de Ciudad Juárez. Ahora sólo nos queda esperar que nos den una fecha e instrucciones para continuar con el trámite. Tengo la esperanza de que todo salga bien y el próximo año por estas fechas ya estemos instalados al otro lado del Bravo. Espero poder cumplir con el sueño que he acariciado durante mis años de existencia en este mundo: una casa de oro macizo. Y si no se puede, por lo menos mi otro sueño, que es el de dejar de ser un peatón.

SSDD

It's short of becoming my -stolen from the beaver and his pack- motto, the phrase that best describes the days of my life, but well, what to do. I feel sleepy and exhausted most of the time. I even entertained the idea of going to the doctor's office one of these days but then i tought that it would just be a very expensive useless excercise for no one's yet invented a cure for normality, as Libertad would've said it and in fact, already said it at least 20 years ago.

Pollo, mayonesa y pan

Me pregunto por qué razón es tan difícil encontrar un sandwich de pollo decente, si mis expectativas al respecto son tan sencillas. Sandwich de pollo (pollus deshebradis entre panus bimbus): Desayuno favorito de enroiv. Ingredientes: Pechuga deshebrada, pan bimbo, mayonesa. Preparación: Unte la mayonesa en el pan bimbo. Agregue el pollo.

Y sin embargo, cada vez que me encuentro en la calle a la tradicional ñora con su mesita, sobre la cual anuncia que vende sandwiches de pollo, me encuentro con desagradables sorpresas, como las que venden sandwiches de milanesa de pechuga empanizada... JUAT??? Y luego todavía le ponen tomate y cebolla y queso y no sé cuántas cosas más. Y las pocas que te venden sanwiches de pollo deshebrado, por alguna razón SIEMPRE le ponen zanahorias y chícharos y un menjurje extraño que sabe dulcecito, como me pasó hoy en la mañana. Maldita sea, y luego a mí, que por lo general se me hace tarde para la chamba, no me da tiempo de prepararme mis propios changüiches con pan bimbo, mayonesa y pollo.

Catarsis II

Como suele suceder, las palabras dictaron el rumbo de los acontecimientos. Los actos fueron determinados de antemano. Una palabra dicha en el momento exacto, un guiño, una sonrisa de medio lado y en ese momento la noche se escribió en piedra. Nosotros, como títeres en el teatro de la vida seguimos obedientes nuestros papeles tantas veces representados anteriormente, los papeles que tantas veces habremos de representar aún. La noche siguió, fría, implacable. Mis ojos ardían por dentro, con esa sensación de arena bajo el párpado. La espalda como un saco de plomo, los hombros caídos y en la mente la fantasía, el recuerdo imaginario de la noche que no fue pero que pudo haber sido.

Futuro

A veces me sorprendo por mi capacidad para ver el futuro. Esta noche todo sucedió tal y como lo vi en esa película en mi cabeza. Detalles más, detalles menos.

People are still having sex and nothing seems to stop them

Según algunas definiciones modernas, las cuales tienen indudablemente un enfoque "bottom-up", la característica principal que define a un ser vivo es su capacidad para crear copias de sí mismo. Esto y nada más que esto. Olvidémonos de lo que nos enseñaba la maestra conchita de biología en la secundaria: que si un ser vivo nace, crece, se reproduce, se alimenta, excreta, respira, reacciona a su entorno, etc. Ahora resulta que un ser únicamente necesita ser capaz de crear copias de sí mismo para ser considerado un ser viviente. Yo le veo principalmente dos problemas a esto, aunque para ser sincero no he tenido oportunidad de echarle demasiado cerebro al asunto, y para ser aún más sincero, me da un poco de flojera hacerlo:

1. El virus. Más allá del organismo patógeno de todos conocido, el cual me hizo pasar más de nueve meses con la nariz congestionada durante el 2009 y que además parece que me va a volver a atacar, a juzgar por la comezón que siento en la garganta y el ardor en mi nariz. Me refiero al virus informático. Alguna vez Hawking dijo que este singular (plural) amiguillo debería ser considerado un ser vivo que se reproduce en la memoria de una computadora, que en ocasiones es capaz de mutar y reaccionar a su entorno, en fin, que despliega algunas características que un virus común y corriente, como el del catarro polaco no. Esto amplía nuestros horizontes, creo yo.

2. La gente que se toma muy en serio eso de reproducirse. A últimas fechas se habla mucho de la contaminación, de la carencia de recursos no renovables, del calentamiento global y de un montón de otros temas apocalípticos. De lo que no se habla es de que la gente sigue reproduciéndose como cucarachas, generando así más y más seres humanos que usan aerosol, desperdician agua, compran automóviles, queman basura en sus patios de enfrente y lo peor de todo: que se reproducen como cucarachas. A estas fechas, con la situación en que vivimos vale la pena preguntarse si eso de tener tantos hijos como se nos venga en gana es en realidad un derecho inalienable, algo que no se le puede negar a alguien sin pisotear sus derechos humanos. No importa que subsistan al mes con un salario mínimo y que ya tengan otros cinco hijos, señor y señora X, ustedes tienen el derecho, qué digo el derecho, la obligación para con dios y la patria de tener más hijos. Enséñenles a ser irresponsables y cachondos, gandallas y agresivos. Aquí entra en juego una interesante consecuencia: las personas con mayor nivel educativo/social/económico/humano tienden a tener menos hijos, lo cual a largo plazo provoca un embrutecimiento en el promedio de la población, la cual tiende a tener más hijos. Conclusión: estamos fregados. Creo que ya me puse cachondo...

Santana americano Joe

Ya dejamos mi trámite corriendo. A lo mejor en unos días/semanas/meses nos llaman para decirnos que la solicitud fue aprobada, y entonces se nos viene encima un mundo de exámenes y requisitos que con un poco de suerte terminen en una aprobación y el santo grial de nosotros los wetbacks: una green card con su respectivo permiso de trabajo, para poder mantener a la familia haciendo lo que me gusta (bueno, no realmente lo que me más gusta sino lo que mejor sé hacer). A ver qué sucede.

Watcha drinkin mon

Long time no see... después de un montón de problemas logramos al fin salir a producción con la migración de captura de operaciones para Forwards. Todo quedó conciliado, aunque no fue sin un montón de problemas, un par de semanas de terror, toda la familia enferma, estrés y un montón de cosas más. La nota positiva fue que al parecer ya me va a ir un poco mejor en cuanto a los Varo Borjas, claro, sin contar a los Boris Balkans, pero ya eso mejor se lo dejamos a Pérez-Reverte, y en una de esas a Johnny Depp, cuya peli dicho sea de paso, no me terminó de gustar. Como que le faltó un no se qué. Bueno, sí sé qué: precisamente lo que le faltó fue el anteriormente citado Varo Borja.

Y como me acaban de decir que ya no vamos a tener que quedarnos por acá más tiempo, me despido de sus Mercedes Sosas. Nos vemos cuando se me ocurra algo que decir y el tiempo me lo permita, pues últimamente la he pasado muuuuuuy atareado. Eso de ser papá es más difícil de lo que te hacen creer las películas gringas y las novelas de Televisa y Televisa Azteca. ¿Quién lo habría pensado?

Enojado

Ya sé, ya sé, en este negocio trabajar sábados y domingos es lo más normal del mundo, las horas extras son sólo un mito urbano o un cuento de hadas en el que únicamente los más chavitos creen, las salidas a las tres de la mañana están a la orden del día, etc., etc., etc.

Pero de todos modos me fastidia tener que trabajar el fin de semana, así que me declaro en huelga, y este videín es mi estandarte. A partir de este momento y hasta la próxima semana no voy a hacer absolutamente nada más que ver en qué pierdo el tiempo. Lo bueno es que como me instalé el LMMS en mi estación de trabajo, eso de perder el tiempo se me da rete chulo. Tengo todavía el problema de que como no sé un bledo de composición musical ni de armonías y en lo que respecta a la teoría musical me declaro un reverendo y completo ignorante, pues sólo pude hacer un cachito. Si me vuelvo a poner en huelga a lo mejor encuentre el tiempo y las ganas de ver si lo puedo terminar, a lo mejor juntándolo con los otros cachitos que tengo dando tumbos por todo el disco duro o hasta me dedico a terminarlo expresamente a él. Lo más probable es que ni lo uno ni lo otro. Conste que si un día llego a hacer algo interesante con estas cosas, este fue el primero.

Y lo de poner mis fotos es porque hay que echarse porras uno solo, que si no quién lo hace (bueno, mi esposa, pero como ya lo he dicho muchas veces, estoy casi casi convencido de que cuando ella me ve, en realidad ve otra cosa, algo así como en la película de Shallow Hal, en la que Jack Black veía a una gordita como si fuera Gwyneth Paltrow (paréntesis dentro del paréntesis: La verdad es que mi muy particular opinión es que la Gwyneth está más bien gacha) ).

Sin más ni más, mi espectrito de ultratumba Junior.

Ángel Kappa, tu mamá y Frank Zappa

Hace algún tiempo que mi obsesión del momento se llama Frank Zappa. He venido escuchando algunas de sus canciones y en realidad se me hacen total y absolutamente maravillosas, con una mezcla que hoy en día es extremadamente difícil de encontrar: humor y música extraordinaria. Extraordinariamente concebida, extraordinariamente ejecutada, extraordinariamente creativa, en fin, extraordinaria y punto. Y no me refiero a la irreverencia de secundaria de La cuca (aunque bueno, a los trece años los disfruté enormemente e incluso hasta el día de hoy la nostalgia tiene esa propiedad de hacerme desprenderme de todos mis prejuicios en cuanto a la música) o a la franca estupidez de la que hace gala Molotov, lo de Zappa es algo que a leguas se nota mucho más pensado. Y de la música ni hablar, creo que basta con mencionar a algunos de sus alumnos como Terry Bozzio, Vinnie Colaiuta o Steve Vai para hacernos una idea de las ligas en las que se movía Zappa. Leyendo una entrevista con Colaiuta es evidente su liderazgo y su visión de la música, mismos que trataba de inculcar en sus músicos, a veces retándolos, escribiendo piezas tan extraordinariamente complejas que los hacían llegar a pensar si su finalidad era sólo la de ver hasta qué punto podían llegar, hasta dónde se dibujaba la línea a partir de la cual tendrían que decir "basta, esto es imposible". Qué difícil es tomar mi guitarra y tratar de rascarla después de haber escuchado a Zappa: no suena igual. A veces es hasta deprimente pero pues cuando eso sucede basta escuchar "Titties and beer" para sonreir un poco :)

Las flores de Mayo poco a poco cederán a las patas de gallo y nos buscaremos con los ojos por si queda algo

Ayer fue 7 de Septiembre, que es mi canción favorita de Mecano. Tenía ganas de escribir algo el 7 de Septiembre porque se me hace un buen día para escribir algo. Desafortunadamente he estado tan pero tan pero tan cargado de trabajo que ayer no me dio tiempo ni siquiera de salir a comer, mucho menos de escribir en este, mi pequeño y olvidado tiradero de pensamientos. Lo más cercano que pude hacer, a falta de un post el 7 de Septiembre, es un post el 8 de Septiembre, the next best thing, diría algún angloparlante a propósito del momento en que finalmente mando al haber gatos no hay ratones a todos los personajes -nefastos algunos, nefastísimos otros- de la oficina. Y lo hago en el momento en el que la frase más memorable de la canción en cuestión se niega a abandonar mis pensamientos, tocando insistentemente en mi nuca mientras preparo las piezas que se van a liberar al ambiente productivo, mientras me peleo con el manejador de transacciones de GBS, que no me quería dejar escribir algunos registros en IFER (al final de cuentas, me la Pérez Prado, con todo y Mambo #8), mientras tengo al teléfono al usuario de Argentina y en la otra línea a mi jefe, que quiere que les de un pequeño curso de Virtual Change a algunos chavales de por acá; alimentando la fascinación que tengo últimamente por el tema de la edad y la apariencia física, fascinación que va más allá de la cuarentona que quisiera recuperar la belleza de un par de décadas atrás. Lo que me trae como loco es ese no se qué que nos indica casi sin lugar a dudas la edad de una persona. Hace un par de días veía algunas fotos de cuando me casé con mi Boa, de cuando nació Juno, incluso de un par de años antes, cuando andaba saliendo de la universidad, el examen profesional de Herr Huevá, mi propio examen profesional... todo parece tan irreal. Sé que el que aparece en las fotos soy yo, pero al mismo tiempo no soy yo, me veo tan distinto, y no creo que sea sólo por las ojeras o la panza que ya casi me llega a las rodillas y se niega a detener su crecimiento. Tampoco las entradas que ya casi se convierten en salidas.

En fin, creo que seguiré analizando las caras de las personas con las que me encuentro hasta averiguar qué es eso que va cambiando de manera sutil pero inconfundible o hasta que alguien se enoje y me la arme de tos, lo que suceda primero.

Shortschool's Musical

Hoy fue el primer día de escuela de mi Juno. Hoy empieza el camino que lo llevará no sé a dónde. No sé ni siquiera cómo debería decir estas cosas, cómo hablar con él -cuando pueda entenderme- acerca de lo que esto significa. No quisiera ser como esos padres de la antigüedad que obligaban a sus hijos a ser abogados o doctores porque ellos no pudieron, por la razón que sea, serlo. Pero mentiría si dijera que no cerré los ojos y por una centésima de segundo me lo imaginé recibiendo su título de Físico o de Ingeniero en el MIT, seguido por una maestría y un doctorado; si dijera que tampoco lo imaginé vestido con un elegante frac negro, dirigiendo la orquesta sinfónica de, no sé, Nueva York o Berlín. No quisiera presionarlo en ninguna forma para realizarme a través de él, pero es tan difícil. Te pido perdón, precioso, por las veces que te haré sufrir, por las frustraciones que tal vez un día descargue sobre tus pequeños hombros. Sólo puedo decirte que te amo de una manera que ni siquiera puedes imaginarte. Me siento feliz de verte empezar este largo camino. Te juro que voy a hacer todo, absolutamente todo lo posible, y tal vez un poco de lo imposible, por estar junto a ti a cada paso del camino que tú decidas recorrer.

Monólogo de Khaize en un día a finales de otoño

En tardes como esta es cuando mi alma se siente intranquila, como un león que pasea de un lado a otro de su jaula con las fauces entreabiertas y la mirada clavada en un punto indeterminado en la lejanía, anhelando la libertad, soñando con aquellos tiempos en que, tendido en la hierba, reinaba sobre todo aquello que su vista alcanzaba. Bajo las densas nubes grises, cargadas, y ese dulce aroma de fría humedad en el aire, quisiera salir corriendo, perderme en la espesura y llegar hasta la playa para sentir la brisa húmeda y fría y el sabor de la sal que impregna todo y a todos.

Qué tristes son estos momentos en que quisiera salir a conocer el mundo, en vez de limitarme a verlo a través de los libros y de las historias de gentes de piel curtida y cabellos blancos alborotados al viento, amarillos los pocos dientes que aún conservan en la boca, torcidas las sonrisas. Qué maravillas podría yo descubrir si tan sólo lograra poner pie fuera de este pueblo olvidado de todos.

Lentamente las nubes se convierten en una espesa cortina de lluvia torrencial que impide ver más allá de unos pocos metros, que confunde las siluetas en la distancia, que como un manto cómplice brinda al prófugo un escondite de las miradas curiosas de sus perseguidores, que ajenos a su fuga, aún no saben que lo son. Esto es tan parecido a como lo soñé que me siento como el actor principal en mi propia comedia. Espero que no me descubran.

Kindergarden cop

¡¡Pues ya llevamos a Juno al kindeeeer!!

Qué buena onda. Empieza el laaaaaaargo camino de la instrucción y la superación personal, que la gran mayoría de las personas confunden (imos) con aquél "ser lo que tu padre no pudo ser". Hasta se me sale una lágrima. Pero creo que es un concepto muy amplio eso de ser lo que tu padre no pudo ser. Creo que yo no pude ser un dictador fascista, ni un trébol de cuatro hojas ni un taxista de Nueva Delhi, ni un monje tibetano, ni un pedacito de chicle de fresa, ni el cantante principal de Guns N' Roses, ni una bailarina exótica, ni Raúl Velasco, ni domador de leones, ni cazador de canditos, ni expulsado de Big Brother VIP, ni un montón de cosas más. Creo que hubiera querido ser un microbito que habita en tu cuerpo, de esos que causan el sidral. Juno, sí que tienes una dura labor frente a ti, mi pequeño hermoso.

Padawan

Y luego para acabar de fregar las cosas, mi padawan está enojado. Pobrecillo. Creo que no le gusta eso de que le esté diciendo qué hacer... hubiera pedido chamba de jefe para no tener que lidiar con personas como sho. Lo siento, jajaja, tenía que decirlo, es que se me hace muy chistosa la cara que me pone cuando le estoy diciendo algo, así como si me dijera "bueno, ya entendí, ya cállate".

Uno no es ninguno

Pues como bien dicen que uno no es ninguno, dos es la mitad de uno y tres es uno, entonces resulta que actualmente estoy trabajando en UN proyecto. Pero como uno no es ninguno...

Y ahora ya no me queda ni siquiera tiempo de aparecerme por este, mi muy humilde y aburrido lugarcito en la blogosfera, que es como alguno que otro nerd ha dado en llamar al conjunto de sandeces con que las que personas como yo llenamos el ciberespacio. Qué cosas.

Y como dice Juno: "Adios rata, te cuidas. Me saludas a tu mamá".

Mickey Mouse

Pues con esto del COVILSA, que para los afortunados que aún no lo saben, es el nuevo corredor vial de La Villa a Santa Fé, que acaba de entrar en sustitución de la flota de microbuseros que hasta el mes pasado circulaba sobre el Paseo de La Reforma de esta, nuestra caótica y superpoblada ciudad capital, la cosa se pone bastante interesante por las mañanas, sobre todo las mañanas como la de hoy, en que venía yo colgando del último escalón de uno de los camiones que van a Bosques, pues esos aún circulan, sólo que ahora van un poco más llenos, yo creo que más o menos pasaron de viajar de un 185% a un 200% de su capacidad nominal. Pareciera que ese 15%, calculado a la ligera es poco, pero en la práctica puede ser la diferencia entre tener toda la planta o sóla la punta del dedo gordo del pie izquierdo sobre el estribo, mientras el resto del cuerpo cuelga fuera del microbús cual bandera en San Jerónimo en día ventoso.

Y luego la señora que iba frente a mí, madurona, cuerpo de uva y con cintura de gallina, pero acérrima defensora de su honor, que en el momento en el que siente algo a sus espaldas voltea tan velozmente que por la incercia la punta de sus cabellos cortos y parados, pintados de un color rojo jugo-de-zanahoria-con-betabel parecen tardarse una décima de segundo adicional antes ponerse en movimiento, usa los anchos hombros para hacerme perder el balance ahí por la fuente de petróleos. Afortunadamente el mexicano en general y el chilango en particular parecen estar genéticamente preparados para la difícil tarea que es el descenso de un vehículo en movimiento, por lo que me echo dos o tres pasitos en el aire antes de caer al suelo, justo antes de meter la pata en un charco, y pego el brinco hasta quedar a salvo sobre la banqueta, frente a popular changarro en el que la señora con diente de oro y cabellos negros y lacios, con un fleco de esos que parecen diseñados especialmente para colgarse del tubo del metro, vende sabrosos tacos de guisado. Y que me decido por los de bisteck con queso, y también uno de torta de carne. Muy buenos, pero muy calientes. Creo que aún me arde la lengua un poquito, pero qué hacerle. Mi quimáus todo el océano, pero qué sabrosos.

Cómo pudiste, María

Yo no sé qué te he hecho, por qué razón merezco que me hagas esto precisamente a mí, que tanto te amo. No lo entiendo, en realidad no entiendo por qué me dejaste salir de la casa con el cierre abierto. Me di cuenta como hasta medio camino...

Ese gringo loco

Pues finalmente, después de tanto sufrir y llorar y visitar la embajada de Estamos Sumidos una vez cada quince monitos, Mandy va a ser gringuita dentro de aproximadamente dos semanas. Dentro de poco seré el único tercermundista de la familia. Qué mala pata.

En la embajada todo salió bien, casi irreal, la cónsul que nos atendió fue muy amable, con una sonrisa de oreja a oreja, y le dijo a la Boa que todo estaba bien y que la solicitud de CRBA se había aceptado. Ahora a tratar de ahorrar un poco de dinero (JA!) y a moverse para ver si logramos irnos a la segura. Da un poco de mello pensar en que a lo mejor el próximo año estaría empezando una nueva vida en un país completamente ajeno al mío, pero bueno, tratemos de extraer lo mejor de toda situación. Igual y cumpla el sueño de mi vida, que es poder vivir algún día en un lugar nevado, un enorme y hermoso bosque blanco, con lagos congelados en los que me pueda caer de purititas nalgas porque nunca aprendí a patinar.

Ver gotitas o ver gototas

Descubrí que la madre naturaleza se inclina ante mi poder, que nada puede contra mis designios. En fin, que soy más poderoso que ella. Señoras y señores, tengo el poder de causar o detener la lluvia a mi antojo. Lo único que necesito para lograr tamaña proeza es un sencillo paraguas. Bueno, no lo he intentado con un impermeable, pero supongo que también podría funcionar.

Si un día quiero que haya buen tiempo y el sol brille tibio en el cielo, lo único que necesito hacer es agarrar mi paraguas. Si por el contrario, deseo que llueva, basta con dejar mi paraguas en casa. Si además quiero que el cielo se caiga, aparte de dejar el paraguas en casa, sólo necesito usar ropa fresa y listo. La naturaleza cede a mis deseos como Abraham ante los de dios. Juro que lo que digo es cierto.

Escribir y bajar canciones ilegalmente

Creo que esto de escribir en el blog tiene una semejanza algo curiosa con bajar canciones ilegalmente usando, digamos Ares, Limewire, Kazaa o lo que sea que se use actualmente. Sucede que a veces venía yo en el metro, o estaba en la biblioteca de la facultad medio echándome una jeta y medio estudiando circuitos eléctricos, o a veces al abrir los ojos por primera vez, a eso de las 4:30 a.m., antes de meterme a la regadera pensaba "aaaah, ya sé qué canción debería de bajar, al rato me conecto y la bajo, hace tanto tiempo que no la escucho". Y se me pasaba el día de forma normal. Para cuando tenía el chance de sentarme frente a mi máquina y pensar en qué quería bajar, ya se me había olvidado y terminaba por bajar cualquier cosa. De esa forma me hice de la colección cuasi-completa de Alfredo y sus teclados, Chico-Ché, Chente, José Alfredo, Timbiriche, Microchips y ya no sé ni cuántos engendros más, pero la canción que originalmente quería bajar seguía allá arriba en el mundo de internerd y yo sin acordarme de alcanzarla.

Y ahora con esto del blog ando por la vida pensando a cada momento "esto sería una entrada interesante", pero para cuando me logro sentar a escribir, por supuesto que ya se me olvidó qué quería decir y entonces hago lo que cualquiera en mi lugar haría: escribo cualquier otra cosa. El acabóse fue el día en el que me puse a escribir acerca de que lo que se me olvida escribir.

Gracias, Adiós

Al fin es Vierneeeeeeees.
Después de una larga semana de trabajo, ahora a trabajar más en casa :P

Dónde está Wally??

Pues ni con el poder computacional del nuevo milenio apareció el Wally.

¿Y tú computas?

El proyecto de migración de operaciones de Forwards de eDealer de MSO a GBS comenzó en noviembre, al mismo tiempo que la construcción de un enorme edificio de oficinas que está un poco más arriba en la calle de Bosque de Duraznos. Es chistoso cómo dos obras tan distintas han ido avanzando más o menos al mismo paso. Por nuestro lado el proyecto consiste en una interfaz que toma operaciones capturadas en un front de ventas de instrumentos financieros que se ejecuta en NYC y en varias ramas de CitiBank, en formatos XML y FiXML y los transforma en un formato que desarrolla una empresa que se dedica a desarrollar sistemas bancarios que están bastante complejos y corren en unos mainframes de HP llamados "Tandem NSK". Está bonito, aparte de todo el procesamiento de la información, se hace la contabilidad y toda la cosa. Interesante.

En cuanto al edificio, es una cosota enorme, una de esas cajas de cristal, aunque supongo que ha de ser uno de esos edificios inteligentes. Ya casi está listo y se ve que va a estar bastante bien.

¿Quién irá a ganar? ¿Civiles o computólogos?

Nosotros terminamos en septiembre, ellos parece que también se están alistando para inaugurar de un momento a otro.

Mis sueño dorado

Hace dos noches soñé que estaba acostado junto a mi boa, durmiendo plácidamente, tal vez abrazados, tal vez con mi mano bajo su cuerpo y mi brazo extendiéndose a través de la cama, en la maniobra popularizada por la popular serie "Friends", conocida en adelante como Ross' hug and roll, famosa e infame treta para lograr intimidad y libertad al mismo tiempo, claro, siempre y cuando la amada se encuentre plácidamente dormida. Un llanto me despertó del sueño dentro de mi sueño. Era Mandy, que por esos días andaba un poco enferma de, llamémosle catarro polaco. Mary, acomedida, me dijo "no te preocupes, yo la veo", lo cual me llenó de felicidad puesto que andaba yo medio muerto de cansancio tanto físico como emocional por el día anterior -día de limpieza en la casa- y regresé a mi sueño dentro de mi sueño, del cual desperté con un sobresalto al darme cuenta de que había soñado que Mary se había ofrecido a atender a Mandy y que en realidad nadie se había levantado a verla. Entonces desperté nuevamente, ahora sí a la realidad real, en la que estaba acostado en la cama junto a Mary y no se oía movimiento en el cuarto de Mandy. Qué alivio tan grande sentí en ese momento, porque estaba taaaaan cansado que de verdad dudaba tener la fortaleza para levantarme de la cama. Entonces me volví a quedar dormido. Creo que soñé que estaba viendo a plutón, o por lo menos a algunos plutones, porque recuerdo que el resto de los astrónomos podría ser considerado como un grupo de metrosexuales astronómicos. El asunto es que resulta que la pobre Mandy amaneció con las cobijas sucias y tan mojada que Mary se tuvo que levantar a darle un baño en ese mismo momento, mientras yo me preparaba para venir a la oficina. Le pido una disculpa a mi nena por haberme qudado tan jetón que soñé que estaba soñando que la atendíamos.

Diccionario Jumandy/Castellano

Publico el siguiente diccionario como una ayuda para facilitar la comunicación con Juno y Mandy.
Dundú - Cinturón
Candito - Monstruo
Pello - Perro
Cuita - Pizza
Icua - Uniqua
Tenoy, Tenoya, Tenoyita - Señor,Señora,Señorita
Pete - Fuerte
Pátano - Plátano
Dolla - Dora
Ecupí - Vomitar
Peyuco - Mameluco
Pita - Pizza
Cambuy - Cambur
Momí - Dormir
Talo - Pablo
Totó - Doctor
Queño - Terminología avanzada ;)

Miss USA 2025

Pues que siempre sí quieren ver si vamos a poder participar en Miss USA 2025. El 7 de Agosto nos escuchan y nos dicen si sí o si no. Por lo menos a Nuestra Belleza 2025 le entramos, por qué no. Ya voy a estar medio ruco cuando Mandy cumpla sus dieciocho, hasta ahora caigo en la cuenta de eso. Pero bueno, dicen que la vida empieza a los cuarenta, así que voy a tener cinco años de vida para ese momento. Me pregunto qué voy a estar haciendo. No quiero ni imaginarme, no vaya a ser que termine siendo todo lo contrario. Con que la panza no me siga bajando a las rodillas -es que eso del sedentarismo está acabando conmigo- y no me vaya a convertir en una mente brillante me doy por bien servido. Y eso de la crisis de la mediana edad, úchales, igual y para esos años ande yo de frontman de una banda de pubertos, algo así como el Chipotles con las víctimas. Eso podría convertir a mi Juno en el nuevo Abulón, que a pesar de ser muy sabroso, no se me figura mucho al gordito. Y hablando de abulones, la semana pasada vimos un caracol tratando de subirse a un árbol. Yo por supuesto le eché una mano pero se me cayó el pobre y fue a caer de caparazón, lo bueno que cayó en la tierrita, así que creo que no le pasó nada. Mandy quedó bastante impresionada, le gustó mucho el caracol. Le decía adiós y le lanzaba de besos soplados, lo cual a su vez conquistó a una ñora que iba pasando por ahí. Se detuvo a ver cómo Mandy se despedía del caracol y luego le empezó a hacer plática. No sé por qué razón todo el mundo siempre siente esa cosquillita de platicar con los bebés o por lo menos de hacerles caritas o saludarlos cuando pasan por la calle al lado de uno. Tal vez por aquello de la inocencia, porque sabes que el bebé por lo general no se va a molestar contigo o a pensar "¿Qué le pasa a esta pinche vieja loca?", tal vez porque aún si se enoja, no pasa de que le metas un susto al pobre y que luego se le olvide a los cinco minutos. Luego creces y te enseñan a no molestar a la gente, y finalmente, tú mismo te conviertes en uno de esos señores a los que no hay que molestar. Qué molesto. Pero volviendo a los bebés, creo que en realidad también a ellos les ha de fastidiar un poco, sobre todo con esas tías que se dedican a pellizcarte los cachetes. Yo tuve (Tengo. Sólo que a mis casi treinta años, obviamente ya no me anda pellizcando los cachetes) una de esas tías. Cómo la odiaba, en serio. Es que era insoportable. Recuerdo que siempre que se despedía de mí, me decía que le diera un beso. Entonces ponía el cachete para que yo se lo besara y ¡Bam! volteaba la cara rápidamente para que la besara justo en los labios. Pero la venganza es dulce, y un día, como a los veinte años nos vimos nuevamente. Debo aclarar que era primero de Enero, así que andaba yo todavía más pedo que crudo, así que cuando me tocó el turno de saludarla le dije -y hay que recordar, señoras y señores, que el que avisa no es traidor- que me iba a desquitar, y cuando me iba a dar el besito en el cachete ¡Bam! que le volteo la cara y me pongo a brincar de alegría por mi venganza consumada veinte años después. Lo bueno que casi no la veo. Creo que ahorita me daría algo de vergüenza, pero como bien sabemos, veinte no es lo mismo que treinta, y treinta no es lo mismo que cuarenta y cinco, que es la edad que voy a tener cuando mi nena cumpla los dieciocho y, si todo sale bien, se inscriba al certamen de Miss USA. ¿Ya les platiqué que nos dieron cita para el 7 de Agosto?

Doña Mándara

A pesar del 5-0, Mandy quiere ser gringa. Finalmente ayer por la noche nos pusimos a llenar la documentación requerida y la enviamos a la embajada esperando que nos concedan una audiencia para determinar si mi pequeña puede vestirse de barras y estrellas. Deberían de ser ellos los que vengan a pedirle a mi Mandy que les haga caso, pero bueno, supongo que la vida es así, medio chueca. Y ahora a esperar junto al teléfono, como noviecita de secundaria "¿Por qué no me llama, mamá, será que no le gusto?", y chille que chille, y llora que llora.

Me lleva

Chiale. Qué mal día ha sido este día. Me pregunto cuánto falta para que se acabe...

Te están bajando a tu vieja y tú comiéndote al abuelo

Cuando me muera quiero que me cremen y que me echen en un hueco en el suelo. Luego podrían plantar sobre mí algún árbol frutal. Creo que me gustaría un manzano o tal vez un naranjo. Si tuviera la inmensa dicha de que esto sucediera en Veracruz, pues una palmera, para aventarle un coco en la cabeza a alguno que otro despistado que se me acerque mucho. Pero claro, como para ese entonces voy a estar muerto, en realidad no me interesa mucho lo que hagan conmigo.

Bebiernes

Nada más no logro ponerme a trabajar. Qué flojera me da eso de hacer documentación de programas. Todo jala bien, en serio. De todos modos, lo último que los huevones del banco hacen es leer la documentación. Me acabo de aventar un documento de más de 50 hojas con instrucciones extremadamente detalladas acerca de cómo corregir los problemas más comunes, y algunos de los no tan comunes, que pueden ocurrir, con imágenes y toda la cosa, y resulta que en cuanto algo sucede, me ponen en la línea a un par de operadores ineptos para que les explique cómo resolver todo. RTFM, mofos.

Y yo lo único que quisiera hacer el día de hoy es echarme unas cuantas refrescantes, poner música a todo volumen y ponerme a cantar para despertar a los vecinos. Empezando con la banda pesada, no sé, algo así como Pantera, Metallica, Nightwish. Luego por lo general va bajando un poco la intensidad y el asunto se empieza a poner más ligero. Sale Bon Jovi, GNR, Nirvana, Radiohead, etc. En ese momento cambiamos al español y ponemos a los Caifanes-Jaguares, Fobia, La Lupita, La cuca y demás cuates. Y ya que andamos en los clásicos, y un poco más mareados, nos echamos una de los Hombres G, total ya andamos pedos, nadie nos va a criticar por esos desplantes. Pero los Hombres G son muuuy románticos y nos ponen en un mood más fresón, así que por ahí se llegan a asomar los innombrables de OV7 y hasta Kabah. Creo que en una ocasión hasta pusimos una canción de Alejandra Guzmán, esa de "Míralo, mírala". Le pregunté a mi primo que pensaría la gente que se de cuenta de que somos un montón de hombres escuchando a Alejandra Guzmán. "Pues que somos putos", fue su sincera respuesta. Claro, como no somos putos, hay que poner algo que haga constar que somos machos, y qué mejor que Chente y José Alfredo. Después de calentar la garganta un poquito con la música ranchera, me da por hacerle al Pavarotti y pues que nos echamos la de "Caruso". Ya para esas horas y en esas condiciones no importa si se va un gallo. Pero claro, todo esto es puramente imaginario. Yo sería absolutamente incapaz de hacer estas cosas. Ahora sólo le meto al tropical. Hace rato estaba escuchando al pulpo de latinoamérica, Alfredo y sus teclados. Y ahorita siento ganas de escuchar algo de Chico-Ché.

En bajada

Pues fuimos de nueva cuenta a la embajada gringa. No perdemos las esperanzas de volvernos norteameriyankis algún día de estos. Y cuando digo que no perdemos, me refiero a mí y a Mandy, que somos los únicos tercermundistas de nuestra familia. Yo jarocho y ella michoacana. Quién lo iba a decir, tengo una hija michoacana y un hijo angelino Jolie. Resulta que hay que hacer trámites, trámites y más trámites. Esto de las distancias y las fronteras nacionales es un verdadero fastidio.

En las películas de ciencia ficción, sobre todo las de los 60's-70's, las civilizaciones extraterrestres están tan estandarizadas que hasta causan gracia. Todos se visten igual y sus planetas no parecen estar divididos en estados nacionales individuales. Todos hablan la misma lengua, todos se entienden a la perfección. ¿Cuándo será el día en que algo así suceda en la tierra? Y claro, lo más importante ¿Cuál será el diseño elegido para ser el "traje de la tierra"? Yo sólo espero que sea en algún color obscuro, para no verme tan gordo ;)

Lucha de gigantes

Recuerdo que antes eso de la copa de oro de la CONCACAF era poco menos que una serie de cascaritas para eliminar la casi inexistente tensión provocada por la eliminatoria mundialista. Qué decir de aquellos marcadores abultadísimos contra los rivales de la zona. Claro, hay que tener en cuenta que meterle once goles a Martinica no es lo mismo que meterle un gol a Brasil o Argentina, pero bueno, al menos servía para darle alegría a este pobre paisillo tercermundista que llamamos nuestro hogar. Y ahora viene la final contra el gigante de CONCACAF.
¡A temblar mexicains!

Narcisista por excelencia o cómo han pasado los años

1968 - Medalla de oro al mejor cuello de tortuga.
1970 - Justo antes de comprar el "Let it be".
1972 - Reportero estrella de 60 monitos, dando cobertura a Watergate.
1976 - Apoyando a Nadia Comaneci o echándome una jeta... no me acuerdo.
1978 - Tentando a Ted Bundy. Lo bueno que lo agarraron.
1980 - Cara de alegría después de jugar Pac-man 10 horas seguidas.
1982 - En apoyo a Senegambia, afros para todos.
1984 - Tránsito de Marte causa estragos en los cortes de cabello.
1986- Más estragos en el cabello, esta vez a causa del Halley
1988 - En apoyo a la Perestroika.
1990 - Se coloca en órbita el Hubble. Nótese la atracción gravitacional sobre mi fleco.
1992 - El día que instalé mi primera copia de Windows 3.1
1994 - No metieron a Hugoooool.
1996 - A la vanguardia, y con mi Nintendo64.
1998 - Disfrutando el mundial con los franchutes.
2000 - Nostalgia de fin de siglo. Esta vez a la Cobain.

Enro country

Para que no se diga que se echa en saco roto lo que dice Umberto Eco y para que no vaya a andar cayendo luego en contradicciones, estoy diseñando el Enro country con ayuda del handy dandy mspaint. Se ve chistosón. Ojalá algún día alguien me eche la mano para que se vea bonito, aunque para eso primero es necesario tener por lo menos la más mínima idea de cómo se supone que se debería de ver. De momento tengo algo así como una ínfima parte de la ínfima parte de una idea de eso...

La llamada de Cthulhu

Me pregunto cómo sería la llamada de Cthulhu en esta era de las comunicaciones. Podría ser algo así:

Escenario 1
Cthulhu: "Hello, this is the great CTHULHUUUUUUU!!"
Enro: ¿Qué?
Cuelga el teléfono

Escenario 2
Cthulhu: "Hi, do you want to hear about our long distance saving plans?"
Enro: ¿Qué?
Cuelga el teléfono

Escenario 3
Cthulhu: Dials number
Movistar: "Lo sentimos, el número que estás llamando se encuentra fuera del área de servicio"

Recórrase por favor, en doble fila

Las seis palabras más odiadas por los que, como yo, tomamos el transporte público todos los días para llegar a la oficina, y claro, para regresar a casa. Y por lo general van acompañadas de la promesa más falsa que se haya prometido jamás: "atrás viene vacío". Vacío de aire si acaso. Y luego yo con mi mochila roja de escolapio colgándome en la espalda mientras por el otro lado la panza me cuelga ya casi hasta las rodillas. Pasa una señora más bien gordita detrás de mí, por lo que me quito la mochila y la pongo a mis pies, me inclino hacia adelante, tratando de hacer espacio para que la ñora pase. Ella me agradece mostrándome una sonrisa como la de la chupitos y pasa, clavando mi femur contra el descansabrazos de uno de los asientos en el proceso. El dolor es irreal, el soundtrack de la mañana: "señor de la mochila roja, recórrase para atrás" recitado con la música de Los Ángeles azules de fondo. Abrí la boca para gritar pero creo que sólo me salió un bostezo, lento, profundo, como si hubiera estado esperando el momento adecuado para salir. Entonces me voy hacia la parte de atrás del camión. Me coloco al lado de un simpático albañil con un peinado a la Mohawk -región cuatro- y en ese momento de desocupa el asiento al lado del que había yo estado parado desde Tlatelolco hasta el Auditorio nacional, ¡Oh, suerte aciaga! Pero no todo es malo, la compañera del paladín del cemento y la cuchara se levanta llegando a Urales y yo intento tomar posesión de su lugar junto a la ventana (no quiero el del pasillo porque el joven constructor ha dejado el respaldo del asiento lleno de gel para cabello) pero el albañil me gana. ¿Y 'ora? Me quedo parado un par de segundos hasta que el fémur me dice que ya no sea Mamerto Prieto así que me siento, total, con que no me recargue no pasa nada. Pero la noche de anoche fue larga, y antes de darme cuenta tengo la nuca llena del gel que se le cayó al de al lado. ¿Y 'ora? Pues bueno, si de todos modos ya lo tengo en el pelo, pues me peino, cuña'o.

4

En el primero fuimos a Tepoztlán. Quería subir al Tepozteco y mirar hacia abajo, hacia el mundo, imaginarlo mío y proponerle que a partir de ese momento sería suyo también. No contaba con que una torrencial lluvia se nos iba a venir encima apenas comenzamos a dar los primeros pasos del ascenso. Yo no quería detenerme, después de todo era sólo un poco de agua y yo me sentía mojado pero feliz. Sin embargo llovió tan fuerte que tuvimos que olvidarnos de la cumbre del Tepozteco. Sería para otra ocasión, que desafortunadamente no ha llegado. Regresamos mojados y cansados, con algo de mal humor. No fue precisamente lo que yo esperaba, pero ahora, tres años después, lo recuerdo como el primer punto de referencia, la primera parada en el camino. Una especie de "Usted está aquí" en nuestro mapa.

En el segundo estábamos en Ayotlán, cuidando a Mandy, que acababa de nacer hacía pocos días. Tan pequeña, tan hermosa, tan latosa. Era tan cansado atenderla y atender a Juno, que ya andaba como loco, queriendo salir a jugar, activo, hiperactivo. No había mucho que hacer, y aunque hubiera, ambos estábamos exhaustos, así que nos limitamos a permanecer en casa. Yo hice una pequeña presentación, unos pensamientos, unas fotos. Algo sencillo pero lleno de significado. Una manera pequeña de agradecerle todo, de decirle lo que ella es en mi vida.

Para el tercero los niños ya estaban un poco más grandes: Juno ya con casi dos años y medio, Mandy acababa de cumplir un año. Pudimos salir a comer algo en familia, escuchar unos mariachis, dedicarnos canciones mutuamente, incluso tomar un par de cocteles, creo que medias de seda o algo parecido para ella, un Vodkita para mí, agua o refresco para los niños, no lo recuerdo. Recuerdo a los mariachis haciendo bromas a nuestras costillas, la más popular de todas, aquella de que necesitábamos comprar un televisor, urgentemente. En caso de ya tenerlo, entonces había que ponernos a verlo para evitar la tentación de ocupar nuestro tiempo libre haciendo "otras cosas".

Este es el cuarto. El día de hoy, nueve de Julio del año 2009. Hace exactamente cinco años estábamos a punto de casarnos. Yo con mi traje obscuro, ella con su vestido blanco. La gente le preguntaba si iba a hacer su primera comunión. Es que era tan joven. Aún me sorprendo al recordar que me dijo que sí. No sé por qué razón alguien querría casarse a los dieciocho, cuando la vida apenas comienza, pero ella quiso. Y quiso hacerlo conmigo. Gracias nena. Gracias por ser mía, por permitirme ser tuyo. Gracias por la vida que estamos viviendo juntos, por mis hijos hermosos y sus travesuras. Gracias por tu risa, por tu voz de Jackie (jajaja), por la manera en que tu cabello enmarca tu cara, por tu esfuerzo y dedicación hacia mí, por amarme de una manera en la que no pensé que fuera posible. Gracias, amor, por la forma en que me recuerdas que soy importante en tu vida, así como tú eres en la mía.

Feliz aniversario, preciosa. Te amo.
Tu viejo.

Montealbán

Andaba escuchando al trío montealbán. Qué buenos son. Me hacen recordar aquellos años en los que mi papá ponía sus canciones los domingos y bailaba con Michelle y Monse cargadas una en cada brazo mientras yo los observaba. Daban vueltas por toda la sala bailando despacito. Siempre se me hizo chistosa la manera de bailar de mi papá, se me figuraba a un caracol, aunque sé que los caracoles no bailan, ni siquiera me puedo imaginar cómo se verá un caracol bailando. A lo mejor se vea como mi papá se veía los domingos por la mañana; con los pocos cabellos que le quedaban en la cabeza alborotados, negros aún, y con su bigote de Óscar de León, a veces sin camisa, el terror de las mujeres en la playa: hombre maduro, panza chelera, pelo en pecho, con una cadenita de oro y un bikini tipo speedo. Claro, no es que mi papá se haya dedicado a aterrorizar a nadie, pero la imagen se me hace chistosa.

Letargo

Está muy lento todo esto. Las cosas no se mueven, y seguirán así hasta el próximo lunes, cuando las pruebas vuelvan a la normalidad. Por lo pronto disfruto de la calma, pero me siento inquieto, como si viviera dentro del ojo del huracán. Esto se pondrá cabeza arriba a partir del próximo lunes y ni siquiera hay forma de mitigarlo, de ir avanzando poco a poco. Hay que esperar a que se nos venga la chamba encima, como una avalancha :-S

Master's Degree

Al fin, después de tres intentos, tres frustraciones y tres corajes, pude poner el nuevo baño y el nuevo lavabo en la casa. Eso me pasa por tacaño. Nota mental: hay que comprar todos los materiales nuevos desde la primera y no tratar de ahorrar unos centavos reutilizando los que ya tengo en casa, porque los que tengo en casa son más viejos que yo mismo. Un poco de cemento blanco, echado en calzones en el suelo del baño, para no maltratarme los jeans, una pinza de presión, un cuchillo de mantequilla porque mi juego de desarmadores está muy pequeño, algo de sudor sin sexo ni lágrimas y listo. El baño está puesto. Seco, bonito, impecable. Si eso de la programada no funciona me puedo dedicar a las chambitas. Maistro Enrique Izquierdo Sr., albañilería, plomería, pintura. Resultados profesionales o devolución de su dinero. Contacto, 41675813. Preguntar por Enrique. Absoluta discreción.

Pequeñas cosas

Este fin de semana fue agotador, lleno de pequeñas cosas que a fin de cuentas componen el día a día de lo que termina por ser la vida del padre de familia. Nada espectacular, nada extraordinario. Sábado de despensa en Sam's y Wal-Mart, una vaca bailando alegremente en la sección de lácteos, algunas señoras concursando en ameno concurso de baile para ganar un globo que supuestamente era el carrito de la película de "Cars", pero que más bien parecía un carrito de golf mal hecho. Noche de jugar al handyman, ahora sí con éxito... que dicen que la tercera es la vencida, muy bien.

Domingo comprando zapatos para la Bois Constrictor, porque sus chanclitas están muy monas pero no funcionan para andar caminando bajo la lluvia: el agua se mete entre los dedos de los pies y los pone arrugaditos, como un par de uvas pasas, de las verdes, sin semilla. Una comida en la pink zone en un lugar de carnes asadas, muy buenas por cierto, pero que no dan facturas los muy jijos de su evasión fiscal, culminando con simpático vago bien vestido, aceptablemente aseado pero que terminó por gorrearme lo que nos había quedado de la comida, que yo pensaba empujarme en la noche. "Tengo mucha hambre, carnalito". Pues bueno, provecho. Terminé por echarme una torta de milanesa con quesillo (por qué razón le diran "quesillo" al queso Oaxaca es algo que se escapa a mi entendimiento, pero donde fueres, haz lo que vieres. Quesillo entonces), con poco chile. Una llamada por teléfono a mi mamá. Noticias de la familia, directo desde Cancún, Puebla y, por supuesto, Las Choapitas. Finalmente le platiqué a mi Boa acerca de la solución contra el aborto que se me acaba de ocurrir. No la menciono para no ser crucificado, aunque pienso que es una buena idea.

Para cerrar con broche de oro, una madrugada con una Mandy inquieta que tuvo a bien despertar alrededor de seis veces (nueva marca personal) en una sola noche. Ahorita me siento como uno de esos zombies de la película de Shawn of the dead, no la original, la parodia por supuesto. Lo bueno es que seguimos en el DRP, así que la chamba seguirá leve por esta semana. La próxima se pondrá interesante.

La historia de Shabo

Fueron pocos los que creyeron en la historia de Shabo Medr, y no es de extrañar: por aquellos años Shabo comenzaba a padecer los primeros síntomas de esa enfermedad que lo apartaba cada vez más de la realidad y que con el paso del tiempo terminó por llevárselo de este mundo en medio de delirios y gritos de terror. A mí mismo me habría costado trabajo creerle si no fuera porque fui testigo presencial de todo lo que esa noche ocurrió; yo vi con mis propios ojos como todo fue sucediendo, exactamente como dijo que había sucedido, como si él fuera una especie de profeta o un maestro de ceremonias, poseedor del libreto con todos los eventos y los momentos exactos en los que éstos debían ocurrir.

La pesca había venido decayendo constantemente durante los últimos años. Cada vez era más frecuente sacar las redes vacías allí en donde antes hubieran salido rebosantes. Cada vez era más frecuente que los pescadores, cansados, abandonaran toda esperanza de que las cosas volvieran a ser como antes y malbarataran o abandonaran sus embarcaciones y se llevaran a sus familias tierra adentro, hacia la sierra y las mesetas centrales, en donde se decía que se estaba experimentando una nueva bonanza. El ganado de todo tipo crecía fuerte y espectacular, el sorgo y el maíz se podían vender a buenos precios, las familias veían una prosperidad desconocida en años. En fin, no había nada que los atara al mar, y por eso se fueron marchando uno a uno, hasta que la mayor parte de los pueblos pesqueros se convirtieron en pueblos fantasmas. Ocurría lo contrario con los pueblos agrarios y las granjas de las mesetas centrales, los cuales vieron llegar una afluencia cada vez mayor de gentes de piel obscura, como curtida por el sol y por la sal, secada al viento cargado de salitre y con olor a conchas marinas. Y entre los beneficiarios de este éxodo se encontraba Shabo Medr, dueño de un pequeño bar ubicado en las afueras del pueblo de Santa Vista, a sólo unos metros del lugar en donde las faldas de las montañas de la sierra central casi se juntaban, dejando un pequeño espacio entre ellas, el cual constituía la única entrada al bosque de Santa Vista. Esta estratégica posición, que dicho sea de paso era enteramente casual, aunada a la afluencia de visitantes de la costa, pronto hizo del bar de Shabo un punto de referencia tanto para el residente de Santa Vista como para el visitante que se hallaba de paso buscando llegar hasta lo más alto de la sierra.

Una noche de viernes, un par de minutos después de que hubiera terminado de caer el aguacero más intenso del que los residentes del pueblo, incluso los más antiguos, tuvieran memoria, llegó hasta la barra un hombre extraño, de poco más de cuarenta años de edad, con la ropa cubierta de lodo en su totalidad, como si hubiera venido caminando bajo la lluvia y por un descuido se hubiera tropezado y caído dentro de alguna zanja. Pidió algo de beber sin ser muy específico el respecto, sólo dijo que quería mojarse la garganta. Shabo le dirigió una mirada escéptica que el extranjero supo interpretar rápidamente. Sacó un billete sucio de la bolsa de su pantalón y lo puso sobre la barra, cubriéndola de hierba y lodo, lo cual sin embargo pareció no molestar demasiado a Shabo, el cual apresuradamente tomó el billete, lo limpió con su delantal, lo metió en la caja registradora con una sonrisa de oreja a oreja y con un tono mucho más amable que al principio preguntó al extranjero qué quería tomar. La selección era más bien escueta: se componía sólo de Ron, Brandy y gaseosas. El recién llegado optó por la primera opción y apuró el contenido de su vaso con gran desesperación. Tranquilo, amigo -dijo Shabo- Beba con calma. Hay más de donde este salió. ¿Cómo se llama usted? ¿De dónde viene? Sus ropas están hechas un desastre. Si quiere puedo ofrecerle algunas prendas nuevas. Es su día de suerte ¿sabe? Tengo unos vaqueros y una camisa en la bodega. Pensaba usarlos yo mismo al salir de aquí, pero creo que a usted le hacen más falta. El extranjero dijo que su nombre era Hannatiel Eepelas Tewigan, pero que no recordaba nada más y aceptó las prendas que Shabo le ofrecía. Sacó otro billete sucio de su pantalón y lo colocó sobre la barra. Guarde su dinero, amigo -dijo Shabo, que siempre se había preciado de ser un hombre duro pero justo- con lo que me ha dado basta para cubrir bebida y vestido. Puede cambiarse en el sanitario.

Hannatiel se incorporó trabajosamente y caminó dando tumbos hasta el baño con sus nuevas ropas bajo el brazo. Se detuvo ante la puerta y tomó el picaporte como si no supiera qué hacer con él. Shabo se acercó a él y le ayudó a entrar al servicio, colocó la ropa sobre el lavabo y esperó a que Hannatiel se lavara. Al despojarse del pantalón, un gusano blanquecino y grueso como un dedo cayó sobre las baldosas y trató de huir contoneándose penosamente hasta que fue aplastado bajo el pie de Shabo. Lo mismo sucedió al despojarse de la camisa, sólo que en esta ocasión no fue sólo uno sino media docena de serpenteantes gusanos los que cayeron sobre el suelo del baño, todos y cada uno de los cuales sufrieron la misma suerte que su predecesor, pereciendo bajo el pie del anciano cantinero. Malditas larvas -Dijo Shabo- Han debido meterse entre sus ropas cuando se cayó bajo la lluvia. Hannatiel no contestó, sólo se limitó a vestirse y lavarse las manos y la cara. Se le veía mucho más compuesto, aunque su respiración parecía dificultosa, entrecortada, como si una enorme losa le oprimiera el pecho. La sombra de una duda cruzó por su mente, pero decidió callar, esperar hasta que fuera el momento indicado.

Regresaron a la barra, en donde Hannatiel continuó bebiendo hasta que el último de los feligreses se hubo retirado. Ahora eran solamente Shabo y él. Se miraron fijamente a los ojos en silencio, hasta que por fin fue Hannatiel el que se decidió a hablar. Tengo que pedirle un favor -dijo a su anfitrión- acompáñeme al bosque, hay algo que necesito ver. He visto una escopeta tras la barra. Tráigala. Tal vez la necesitemos -continuó. Inexplicablemente, Shabo accedió a ir al bosque junto con Hannatiel, a solas y sin que nadie más supiera a dónde iban. Por el camino Shabo notó que su acompañante se rascaba insistentemente el pecho, el vientre y las piernas. También trató de engañarse a sí mismo fingiendo que no había visto el rastro de larvas blanquecinas brillando a la luz de la luna que dejaban tras de sí al internarse cada vez más en el bosque.

A poco menos de media hora de camino, Hannatiel se detuvo frente al tronco de un árbol de gruesas raíces que sobresalían de la tierra. Apoyó ambas manos en el tronco y comenzó a respirar lenta y profundamente. Por favor -Pidió a Shabo- Vaya al otro lado de este árbol y dígame qué hay ahí. Shabo tomó su escopeta y la amartilló mientras daba la vuelta lentamente alrededor del enorme árbol. El ruido del disparo de la escopeta retumbó en los milenarios bosques al resbalar de las manos de Shabo, mudo por el terror. A los pies del árbol yacía Sebastián, que -repentinamente supo- era el verdadero nombre de Hannatiel, cubierto de larvas que le devoraban el tórax y las piernas. Shabo regresó rápidamente al lado opuesto del árbol, en donde yo seguía parado, esperándolo. No necesitamos decirnos nada, me bastó con mirar sus ojos para saber la verdad. En ese momento supe que era hora de regresar con mi familia y que mi nombre a partir de ese momento realmente era Hannatiel Eepelas Tewigan.

Lluvia

Se está cayendo el cielo, lo que me lleva a cuestionarme:
Cuando llueve, ¿Es mejor observar gotitas u observar gototas? A mí me gusta observar gotear.

Sueños guajiros de esta mañana

Ir al cabaretito a bailar canciones de Kabah
Ir a la playa y hacer la estrella durante horas
Desarrollar el whistle register
Convertirme en el quinto integrante de Il Divo
Ser el cantante de una banda de rock
Ganarle a Mariusz Pudzianowski en unas vencidas
Que se me quite el dolor de estómago
Hacer como pollito

Adiós a la parquita y al espectrito Jr.

Pues les dieron chicharrón a la parquita y al espectrito Jr.

Qué mala pata, yo ya no sé a dónde va a ir a parar este país si ya ni en las prostitutas baratas de La Merced se puede confiar.

Evil

Why can't we look the other way? Why can't we just play the other game? Why can't we just look the other way?

La pistola

Lo bueno de que se haya caído la comunicación con los servidores de desarrollo es que uno tiene algo de tiempo libre. Lo malo es que supongo que habrá que quedarse hasta tarde en la oficina. Lo mejor es que puede uno desaburrirse escribiendo sobre cosas de las que no había escrito antes, como en este caso. Me pueden llamar puñal o cualquiera de sus sinónimos, pero mi banda favorita siempre ha sido Guns N' Roses. Desde que tenía como diez años. Gabriel tenía un cassete que se llamaba GNR Lies, que se compone de ocho temas en vivo, cuatro del año 86 que originalmente se habían lanzado en un EP llamado "Live ?!*@ Like a Suicide", y cuatro en una sesión unplugged en el 88. Recuerdo que una vez descubrí el cassette y lo puse en una grabadora amarilla que tenía de cuando había viajado a Chetumal, también en el 88. Como mencioné anteriormente, tenía diez años, así que si bien la música se me hizo interesante, andaba más bien clavado en la onda infantil como para darme cuenta de lo que tenía entre las manos. Así transcurrieron otros dos años, hasta que entré a la secundaria, en el IPV (Un saludo).

Un día llegó Gabriel y me dijo que había comprado otros tres cassetes de Guns N' Roses. Uno se llamaba "Apetite for desctruction" y los otros dos tenían el mismo nombre: "Use your illusion", y sólo variaban en que eran los volúmenes uno y dos. En ese momento cambió mi vida, en serio, aunque parezca un cliché, una frase estúpida, cursi, etc. A partir de ese momento, los tres cassetes se convirtieron casi casi en la banda sonora de mis días en la secundaria. También por aquel momento mis primos y amigos empezaban a descubrir la música en inglés. Aunque al principio se me hacía bastante chocante no entender lo que decían, poco a poco me fui acostumbrando. Me parece que esto es un momento importante en la vida porque es la primera vez en la que me di cuenta que en una canción la música puede ser disfrutada independientemente de la letra, y como más tarde aprendí dolorosamente, a veces es mejor no entender la letra. Poco tiempo después Gabriel se fue a vivir en casa de unos amigos y finalmente regresó a Puebla para estar con su mamá. Yo por mi parte me quedé algo desconsolado porque se llevó sus cassetes y no tenía nada que escuchar. Entonces comencé a aguantarme el hambre y ahorrar los cinco nuevos pesos que me daban para gastar en la escuela. Todavía me acuerdo del precio del primer cassete que me compré en la vida: 32 pesotes, y el cassete en cuestión era el "Use your illusion I". Qué feliz fui cuando llegué a mi casa y lo puse en mi grabadora amarilla. Una cosa curiosa es que a diferencia de muchos cassetes de la época, éste traía un librillo con las letras de las canciones. En ese momento comenzó mi afición por aprenderme las letras de casi todo lo que oigo, hasta el grado de que el día de hoy lo hago de manera inconsciente, incluso con canciones que odio (muchas veces me sorprendo a mí mismo cantando canciones de gente y bandas que detesto). Por supuesto, no sería quien soy si no hubiera sentido curiosidad por saber qué es lo que me la pasaba repitiendo como un loro borracho, así que con ayuda de un diccionario Larousse Inglés/Español, me aprendí no sólo las canciones, sino el significado de cada una de ellas. Por supuesto, eso de decir que me aprendí el significado es en realidad una exageración ya que al momento no hablaba prácticamente nada de ingles más allá de "I am a boy" o "Is the window open?", pero precisamente de mi afición a Guns N' Roses es de donde nació mi interés por hablar otra lengua. No tardé casi nada en aprender a hablar inglés y afortunadamente, resultó que las letras de las canciones no eran tan estúpidas como por lo general son las letras de los rockeros. Muchos, muchos años después vine a casarme con una chava que vivía en Los Ángeles (Saludos a mi vieja) y aveces pienso qué habría pasado si en vez de hacerme fan de GNR me hubiera hecho fan de La onda vaselina, por ejemplo.

Y en el 93 vinieron a México. Maldita sea, siempre es en el D.F., siempre todo lo que sucede en este país es en el D.F. Yo era muy joven (y estaba muy jodido) como para poder aventarme el viaje hasta acá (porque ahora vivo en el detritus defecal), así que tuve que observar todo de larga distancia, soñando con los ojos abiertos que me podía lanzar al concierto, imaginándome cantando a todo pulmón, soñando con subir al escenario y luego brincar hacia la multitud enfurecida justo a tiempo de evitar que Axl Rose me agarrara a madrazos (porque había leído en las revistas que no le gustaba que la gente hiciera eso). Pero bueno, nada de eso pasó y desafortunadamente sé que no va a pasar, así que me consuelo con el hecho de saber que me sé todas las canciones del "Use you illusion", tanto el uno como el dos, casi todas las de "Apetite for destruction", casi todas las de "GNR Lies" y casi todas las de "The spaghetti incident", además de que con el paso de los años he aprendido a usar la voz de cabeza y a raspar la voz, asi que de vez en cuando deleito a los vecinos con un poco de Guns N' Roses, región 4 por supuesto.

Y no me importa si tengo que esperar otros diecisiete años, si algún día se les ocurre juntarse a las nenas, yo me lanzo a verlas, cueste lo que cueste, sea en donde sea, y si me tengo que endeudar, me endeudo.

Almoloyita

Por diversas situaciones no he podido llevar al día mi contabilidad a.k.a. pagar mis impuestos. He invertido algunas horas tratando de investigar qué es lo que necesito para poder hacer todos los trámites necesarios yo solo, llevar mi propia contabilidad, regularizar mi situación fiscal, etc. Incluso andaba pensando en hacer un pequeño programa que me ayude con la chamba. Ha resultado una labor mucho, mucho más dura de lo que me imaginé en un principio. No hay una manera fácil de hacerlo uno mismo e incluso las herramientas que dizque hay en la página del SAT no parecen muy promisorias. Y digo "dizque" porque no he podido descargar un solo documento de la página del SAT, cada link al que le doy click me saca un mensaje de que su servidor FTP no está disponible. Valiente ayuda. Gracias por participar SAT.

Ahora lo que ando intentando hacer es, en primer lugar sacar una cita en el SAT para que alguien me explique qué es lo que tengo que hacer para de una vez regularizarme, y en segundo lugar, tratar de escribir el programita que me ayude a que esto no me vuelva a suceder. He visto algunas opciones online, pero el costo va de 750 a 2000 nuevos pesos, por lo que si yo mismo soy un programador, no veo la necesidad de andar desembolsando más lana para poder pagar mis impuestos y salvarme de cambiar mi residencia a Almoloya de Juárez.

Así que por el momento me estoy haciendo a la idea de que el pagar mis impuestos me va a servir para mantenerme fuera del tambo: es eso o pensar en que va a servir para pagar los viajes, las chelas, los guaruras y hasta las putas de nuestros honorabilísimos di-puta-dos y senadores, entonces no pagaba nada. Como dijo el buen Alex Loro: "Con la lana que se paga un domingo en las carreteras de cuota..."

SUS VIAJES


SUS VIEJAS

Después de casi treinta años

No puede ser... A mis casi casi treinta años sigo viendo programas para niños. Al menos ahora tengo la excusa de mis hijos, no como cuando me hice fan de Bob Esponja, a los 23 años, a punto de terminar la universidad. Estuvo chistoso porque por aquellas épocas andaba yo muy desvelado y me acostaba casi a las tres de la mañana diario. Entonces una noche puse la tele en Nickelodeon, como a eso de la una o dos de la mañana y estaba saliendo un monigote que más bien parecía una Scotch Brite que una esponja marina, claro que sé que eso es intencional, y que además parecía padecer un retraso mental de moderado a mediano, amigo de una estrella de mar rosada que a su vez padecía un retraso mental grave. Como a los cinco minutos ya era fan (al contrario de lo que sucedió la primera vez que vi la academia: a los cinco minutos la detesté y pensé para mí mismo qué clase de personas podrían ver tamaña basura. Curiosamente resultó que la clase de personas que veían esa basura eran mi mamá, mis hermanas, mis tías, primas, alguno que otro primo y vecinos. Amigos no, afortunadamente, porque entonces sí me habría pegado un tiro) y comcncé a verlo todos los días, a las dos de la mañana. Tardé algo así como medio año en darme cuenta de que también salía en el cinco a las seis de la tarde, pero por alguna razón prefería verlo en las madrugadas, no sé, como que la noche tiene un no sé qué que qué sé yo que la hace mejor que el día para realizar ciertas actividadaes. Por aquellas épocas comencé a ver las sombrías aventuras de Billy y Mandy (si no de dónde se piensan que saqué el nombre de mi hija) y también me hice fan. Lo malo es que no es ni remotamente tan famosa como Bob Esponja, así que se me hizo cada vez más y más difícil seguir viéndola, lo cual me pone muy triste, debo admitir. Recuerdo una vez, trabajando en la tesis junto con Konan, como a las seis de la tarde dije "pues bueno, hora de tomar un descanso", encendí la tele y me puse a ver a Billy y Mandy, para gran sorpresa de Konan, que se la pasó criticándome durante media hora. Casi me arruina el show. Bueno en realidad no, pero se me hizo chistoso que a alguien pudiera parecerle tan extraño que un adulto vea caricaturas. No sé, tal vez me resisto a crecer. Tal vez me pasa un poco como a los monstruos del rock (Jagger, Tyler, Iggy Pop y demás rucos) que a sus más de sesenta años aún andan pegando de brincos y poniéndose como cola de perro. Tal vez los gustos no tienen que cambiar con la edad. Pero no sé, tal vez sí. Ahí les platico dentro de otros veintinueve años, a ver cómo me va.

Y todo esto viene a cuenta de que me acabo de comprar un adaptador usb para redes inalámbricas, así que nuevamente me encuentro online, y sin tener que lidiar con el proxy de Banamex, que me bloqueaba todo. Obviamente, estando en la oficina no se puede andar uno metiendo en donde se le de la gana, pero por lo menos a la hora de la comida sí me puse a ver algunas cosillas en YouTube. Es curioso, comencé viendo la pelea de Pacquiao contra De la Hoya y de alguna manera, siguiendo video tras video acabé viendo la versión australiana de HI5, que me llevó a la versión gringa de HI5, que me llevó a Pinky Dinky Doo (me encanta Pinky Dinky Doo), que finalmente me llevó a Barney en portugués. Y me la pasé divertido como un enano. Dan ganas de tener cinco años para poder ver estas cosas sin sentir culpa. A lo mejor cuando cumpla los setenta se verá más correcto.

Heidi

Siempre me ha dado mucha tristeza Heidi, a pesar de que nunca en la vida he visto uno solo de sus episodios, el ver el intro me pone triste. Pienso en que el abuelo es un anciano, y Heidi tan pequeña... seguramente él se murió uno o dos días después y Heidi se quedó solita.

Yo tuve una french poodle que se llamaba Heidi. También tuve una vecina con el mismo nombre. Cuando alguna vez comenté que me parecía triste que una perra se llamara Heidi me contestaron que era más triste que una persona se llamara Heidi. Cuestión de enfoques.

Otra vez la burra al trigo

Y sigo duro y dale con Michael Jackson. En realidad no era fan, no me atraía su música, claro, a excepción de la que hizo en los 80's y principios de los 90's, que es la época en la que verdaderamente era el rey del pop. Cuando escuché ayer por la tarde que se había muerto, inmediatamente supe que los periódicos de hoy iban a considerar su muerte como la noticia principal, y claro, no me decepcionaron. Hay más cosas en qué pensar, muchas más, sin embargo en todos los periódicos del día de hoy aparece Michael. Todos hablamos de él. ¿Por qué nos fascina tanto? Tal vez porque durante alguna época su voz y su baile nos acompañaron a cualquier lugar donde íbamos. Recuerdo a mi primo moisés tratando de hacer el moonwalk, yo mismo me pongo a caminar hacia atrás, agarrarme la entrepierna y gritar "i-hiiii" cuando traigo unos alcoholes encima. Tal vez porque a últimas fechas nos daba un triste ejemplo de que el dinero y la fama no lo son todo, que se puede ser inmensamente rico e inmensamente infeliz, que podemos decir "en este momento estoy bien jodido, pero al menos no soy Michael Jackson". Y ahora no sé a quién vamos a mirar con desprecio para sentirnos bien con nosotros mismos. Bueno, siempre quedan la Paris, George W. Bush, la decepción nacional, todos los alumnos de la academia, los concursantes de big brother, los indígenas (chale, ya me mordí la lengua), y probablemente una muy larga lista de etcéteras. Creo que vamos a estar bien.

Otra predicción: el día de hoy en sitios como YouTube y los sistemas de P2P probablemente se incremente la demanda de videos y canciones de Michael Jackson.

Como comentario final, siento que este suceso es parecido a cuando se murió Paco Stanley o el papa: es una persona que ni te va ni te viene, a la que ni le vas ni le vienes, pero que formaba parte de tu vida diaria, para mal o para peor, y por esa razón su muerte se siente extraña. Y como dijo Forrest Gump: "And that's all i got to say about that".

Y Farrah también

Qué día... también se fue Farrah Fawcett... Lo bueno que nunca fui fan de los ángeles de Charlie.

El rey ha muerto. Que viva el rey

Pues se nos petateó Michael Jackson. Qué mala pata... Pero bueno, recuerdo cuando murió Celia Cruz, le comentamos a una tía, hermana de mi papá, al respecto y contestó con una gran frase: "Si se murió mi mamá, cómo no se iba a morir esa vieja". Supongo que hay cosas más importantes en qué pensar en este mismo instante. Supongo también que en cien años probablemente la historia no recuerde esas cosas que hoy nos parecen importantes pero sí recuerde que ayer se murió Michael Jackson.

La esquina de humor de enroiv

¿En dónde tienen las mujeres el pelo más cortito y más chinito?
Pues en África.

Tomás, qué feo estás

Me quedó medio feo el nuevo layout del blog, pero ya me aburrí de estar editando css's, así que ahí se va :-O

Luz María

Hoy me siento contento. Parece que al fin se empieza a vislumbrar la luz al final del túnel. Resulta que los errores que se encontraron en las pruebas fueron en realidad del usuario (el muy bestia estaba analizando reportes antiguos), el dolor de cabeza que me estaba haciendo pedazos era solamente falta de alimento, es que ayer no me dio tiempo de encajarle el diente a nada, pude abrir una de las máquinas del banco, rompiendo de pasada el seguro de detección contra intrusiones al chasis sin que hubiera ninguna consecuencia (moraleja: JAMÁS vuelvo a abrir una maldita máquina del banco), pudimos reagendar las pruebas aplicativas en la parte de SOA, y en fin, todo parece estar sobre ruedas nuevamente. Espero que no sea el ojo del huracán. Si la próxima semana sigo de buen humor es que todo salió bien. Si no, pues no.

A propósito, estoy sin máquina, pues la susodicha máquina del banco ha chafeado oficialmente. Ahora estoy en espera de que me la reparen y le pongan el nuevo sistema operativo, que al parecer va a ser XP (antes tenía 2000). Ya lo sé, ya lo sé, que si guácala, que si linux es mejor, que si se pueden hacer más cosas, etc., etc., etc. El asunto es que no se les puede mover nada a estas maquinitas, y lo acabo de comprobar, casi casi a la mala. Pero pues yo no aprendo, porque en cuanto me la den, por lo menos el Cygwin sí le meto, y el Notepad++, que sin él no puedo vivir, y el FileZilla Server, y creo que con eso tengo para sobrevivir sin morir de aburrimiento. Ah, se me olvidaba (¿Alguien ha notado lo estúpido que parece escribir "ah, se me olvidaba..." en un blog? Si se te olvidaba, pues púnchale al backspace, so pedazo de animal), también le voy a meter el LMMS, y no el "Linux MultiMedia System", sino el "Linux MultiMedia Studio", nomás para jugar cuando tenga tiempos muertos, aunque a estas alturas más bien el muerto soy yo.

Santa María, madre de Dios

Creo que he lanzado algunas indirectas un poco tontas acerca de lo que opino de la religión, y en general, de la creencia en que existe alguna especie de deidad omnipotente, omnisapiente y benevolente. Para terminar con eso, me gustaria expresar mi opinión acerca del tema. Y resulta que como siempre ocurre, en general ya está todo dicho, alguien más ha sentido lo mismo que tú sientes, y hasta lo ha dicho de una manera que tú tal vez no habrías sido capaz de hacerlo. Entonces lo más sensato es fusilártelo. Perdón, Chomsky.

"...if you ask me whether or not I'm an atheist, I wouldn't even answer. I would first want an explanation of what it is that I'm supposed not to believe in, and I've never seen an explanation."

Amandititita

Hace dos años llegué a Ayotlán poco antes del amanecer. Me acompañaba mi mamá, ambos ansiosos por estar, ahora sí, presentes en el acontecimiento que nos habíamos perdido el año anterior. El calor era casi insoportable, aún antes de que saliera el sol, y el camino hasta la casa es una larga subida por calles angostas y pedregosas, que la emoción hizo mucho más llevadero. Cuando finalmente llegamos a la casa, María nos esperaba ya. La recuerdo como si hubiera sido ayer, con una sonrisa de oreja a oreja. Vestía unos jeans de color obscuro y una blusa rosa pegada al cuerpo que hacía que su vientre pareciera aún más abultado. Yo casi podía imaginar a Mandy a través de la tela, ansiosa por salir.

Salimos hacia la terminal de autobuses. Afortunadamente el camino de la casa a la terminal es de bajada, por lo cual se nos hizo un poco más fácil. Digo que se nos hizo, aunque no sé decir si para María haya sido fácil tener que bajar caminando hasta la terminal de autobuses con sus nueve meses de embarazo encima. En todo caso, no parecía importarle demasiado: había algo más importante en qué pensar.

Como generalmente sucede, el camino hasta la piedad fue rápido y sin contratiempos. Llegamos al hospital alrededor de las nueve de la mañana y después del papeleo habitual, nos dijeron que todo estaba listo para que Mandy viniera al mundo. No puedo describir la emoción que sentí en ese momento en el que supe por fin que iba a ser parte de ese suceso tan importante. Una parte de mí, sin embargo, se remontó al mes de Marzo del año anterior, como pensando en que esta era mi venganza contra la vida, contra todo lo que me había mantenido lejos de mi Juno. En esta ocasión era diferente: yo iba a estar junto a Mandy desde el mismo instante en que apareciera junto a nosotros. Tal vez soy egoísta, no lo sé. Sólo sé que para mí es importante ser parte de la vida de mis hijos. Si por mi fuera, si existiera la más mínima posibilidad, creo que yo mismo los habría llevado en mi cuerpo durante los nueve meses de la gestación sólo por poder llenarme la boca proclamando que he estado junto a ellos desde siempre, desde el instante en que su existencia comenzó.

Y finalmente, después de nueve largos meses de espera, Mandy nació hace exactamente dos años. Recuerdo como me reía al decirle a María "Ya salió, ya salió". Era perfecta, pequeña, húmeda aún y con los ojos cerrados. La vistieron en seguida con la ropita que le habíamos comprado, que parecía tan pequeña y sin embargo le quedaba muy holgada. Qué pequeña era Mandy. Sobre todo comparándola con Juno, que ya por aquellos meses tenía poco más de un año y gustaba de caminar por todos lados, como un chivito descarriado. Su piel era de un color rosa pálido, que con el paso de los días fue volviéndose algo más obscura, no tanto como la mía, sino más bien como una mezcla perfecta entre María y yo.

Recuerdo todo esto el día de hoy, dos años después de que sucedió. Lo recuerdo con gran cariño, a pesar de que ese día comenzó lo que hasta hoy ha sido la época más difícil de mi vida. Hoy Mandy ya camina, habla, salta, se enoja, pelea, da besos con y sin lengua (antes de que piensen mal, los besos de lengua significan que pone su frente junto a la tuya y saca la lengua), dice que te ama, pisa anas (arañas) y baila con su hermano, entre otras muchas cosas que me vuelven loco y me hacen caer de rodillas a sus pequeños pies y amarla y adorarla como nunca pensé que fuera posible.

Felicidades princesa.
Tu papá.